Дорогие Друзья! Поздравляю всех вас с наступившим (по крайней мере у нас) Новым Годом!
В этом году я решил не посылать вам пожелания всяческих радостей, счастьей и здоровьей, а послать вам этот честно украденный на просторах интернета текст. Если он доставит вам несколько приятных минут, этот и будет моим вам подарком, ибо с возрастом, начинаешь понимать всю тленность материальных подарков, и всё больше ценить подарки духовные.
Когда-то в жизни наступает тот момент, когда по-настоящему ценно только прошлое. Ты начинаешь безудержно хохотать над тысячу раз увиденной за все эти годы “Бриллиантовой рукой”, петь пьяным голосом в компании друзей песни военных лет (которые к тебе самому имеют весьма смутное отношение), скупать видео кассеты с записью игр сборной СССР по хоккею, диски “Гражданской Обороны” и раннего “Наутилуса”. В твоей машине, отчего то все время играет “Depeche Mode 101″, а твой друг Олег, сноб с рождения, начинает ставить при тебе песни Цоя, которого вы не только не слушали в юности, но и презирали всех, кто имел дома хотя бы одну его кассету. За столом на Новый Год, когда разговор, типично по-русски скатывается к политике, ты начинаешь находить оправдания экономической политике СССР, хвалить его внешнюю политику и резюмировать, что, в сущности, все диссиденты были пидаразами и агентами ЦРУ. Однажды, ты выходишь на футбольную площадку в своем старом дворе, из которого ты давно уехал, и, присев на скамейку, начинаешь подводить невидимые итоги. Оценивать, анализировать, оправдывать и отвергать оправдания. Ты отчаянно пытаешься найти название своему теперешнему состоянию.
Все просто, друг мой. Это - возраст. Тот возраст, которого ты ждал, боялся и снова ждал. И вот он у тебя в зеркале. 100% pure. С синяками под глазами, отдышкой, продольными морщинами и тусклым взглядом. Ты, словно Зигфрид, победивший дракона. Советский человек, который 40 лет воевал с тем миром, в который он так стремился когда-то. Миром брэндов, неоновых витрин и импортного алкоголя. Ты выжил. Ты приобрел уверенность, способность к анализу ситуации и вегетососудистую дистонию. Ты выжил, только в отличие от Зигфрида, кожа убитого дракона не сделала тебя неуязвимым. Напротив, она сделала тебя более беззащитным. Атрофируя идеалы и способность радоваться мелочам. Ты задаешь себе один единственный вопрос: почему так произошло?
Вероятно, потому что ты понял - те сокурсницы-одноклассницы, на которых ты не женился, не стали лучше или умнее, и твой вечный вопрос: что было если бы мы тогда с..? Наконец приобрел логичный ответ - было бы то же самое. Потому что любовница при всей своей юности и развитых молочных железах, отчаянно глупа и не смотрела фильмы про Электроника. Потому что радость покупки очередных часов, известной марки не идет ни в какое сравнение с тем охуительным футбольным мячом, который тебе подарили на 12-й день рождения. Потому что ты понял, что все то, что было в прошлом - настоящее, а все нынешнее - фрик. И все, что тебе осталось в противовес твоему цинизму - ностальгия. Ты начинаешь искать ответы на мучающие тебя вопросы в прошлом. Начинаешь чаще общаться со старыми друзьями, посещать все эти встречи выпускников: сборища алкоголиков, придурков, лузеров и несостоявшихся “крупных ученых” и “видных предпринимателей”. Ты начинаешь чаще заезжать к родителям потому, что, наконец осознаешь, что мать — это то связующее звено между щуплым пареньком в красной спартаковской форме и поплывшем мужиком в костюме Zegna. Она помнит, что было и практически знает, что будет, ибо свою тридцатку она уже пережила. Гораздо хуже, когда матери нет. Она умерла, и, похоронив ее, ты единственный раз понял, что у тебя есть выдержка, когда твой друг обнял тебя на похоронах и сжал твою руку чуть сильнее обычного. Смерть родных всегда преждевременна, особенно когда тебе тридцать, и ты готов слушать любые советы. И вот тогда начинаются те самые вечера с воспоминаниями всех, кто ушел “без руки и без слова”. Ты достаешь из памяти все химеры прошлого и расставляешь их на кухонном столе, пытаясь изобразить шахматную комбинацию, в которой все ходы можно сделать по-другому и привести партию к другому исходу. Но ты пьян и цепляешь локтем край стола. Фигуры падают и перемешиваются так, что уже не восстановить. Виски - плохой тренер по шахматам. И только утренняя сигарета вносит некоторую ясность в происходящее. Ты отчетливо понимаешь, что то, что ты не успел сделать, ты уже не сделаешь, потому, как и не хотел делать, оправдывая себя постоянными временными отсрочками. Ты понимаешь, что словосочетание “вопреки обстоятельствам” - совершенная бессмыслица, ибо у человека нет возможности сделать что-то вопреки.
Ты, наконец понимаешь колоссальную разницу между, казалось бы, синонимичными словами “дольщик” и “акционер” (особенно если последнее употребляется в союзе со словом миноритарный). И еще ты понимаешь, что ты снова “между”. Ты не в состоянии вернуть прошлое и не в силах заглянуть в будущее. В сущности - вся твоя жизнь, в каждый момент времени называется иностранным словосочетанием “in between”.
Прокрутив эти неожиданные откровения в своем похмельном мозгу ты идешь в ванную и прислоняешься к зеркалу. Где- то в глубине его снова мелькает морда того самого лисенка, который выбирает между лесом и зоопарком. У него так же блестят глаза. Только теперь они с красными прожилками сосудов. Ты дышишь на зеркало и выводишь на нем указательным пальцем вопросительный знак и цифру своего года рождения. В этот момент на кухне звенит мобильный. Это еще один осознавший из литерного экспресса 1970-1976. Но этого ты еще не знаешь.
! Сначала мне на телефон пришла смс, что меня ждёт посылочка, с трековым номером. Смс от Деда Мороза! А я ведь уже посылку от Катюши получила 
и сейчас до сих пор так пишет.
открыла подарок, чувствуется мужская рука 
бант на конфетах великолепен!!! Спасибо Вам за подарки, вкусные конфетки и конечно Плед! С Новым годом!!! 
а занята) как я писала, подарочки ручной работы, сшиты, вышиты, сваляны мной, на маске сразу решила вышить сову, и я рада, маска Вам пришлась по душе 
С Новым годом!!! 